4 mois. Putain. J’ai arrêté de compter les jours, c’était pas sain. J’fume toujours, ça ne l’est pas non plus. Mais qu’est ce que tu veux que je fasse d’autre, hein ? T’es parti, tu ne reviendras pas, je le sais alors, je fume ma vie, oui, je m’évapore. Je te vois encore et toujours te précipiter dans ce foutu lit pour t’allonger et ne jamais te relever. Pourquoi, hein, ne pas m’avoir ne serait ce que proposer de passer la nuit dans tes bras ? Je n’aurais jamais de réponse alors j’évite toutes les questions à la con… à force ça forme une putain de boule dans ma gorge, mais comme le reste. Je dois faire avec. T’sss !

Ce matin je n’ai pas réussi à travailler. La référente au boulot et une collègue ont été bienveillantes, elles m’ont dit que c’était pas grave et j’ai posé un CP.

J’écoute les mêmes chansons non stop.
J’voudrais avoir été capable de graver certaines paroles dans ta chair, pour m’assurer que t’avais pleinement compris.

If it’s not you, it’s not anyone.

Tu me manques tellement, ça me bloque la respiration, j’sais plus penser, j’sais plus rien d’autre que le manque de toi.
Cela m’fait penser au rap que tu écoutais, " Souffrance, connard "
Ouais. Exactement.

Reviens, stp…